Утро. Тишина, которая звенит громче любого взрыва…
Они собираются молча. Кто-то проверяет снаряжение, кто-то курит, глядя в одну точку, кто-то обнимает так крепко, будто хочет передать частицу себя на случай, если…Сейчас они уйдут за ленточку. Туда, где утро встречают не кофе, а свистом пуль. Как же хочется крикнуть им вслед: «Вернитесь!». Но слова застревают в горле, потому что нельзя — нельзя показывать слабость перед их уходом. Нужно улыбнуться и кивнуть, чтобы они унесли с собой эту улыбку, как оберег.
Парни уходят на штурм. А мы остаемся ждать. Дышать. Жить их возвращением.
Возвращайтесь, мальчики. Пожалуйста!
НЕРАВНОДУШНЫЕ в МАХ
